Tagebuchseite -670-

Würde ich eine Geschichte über diese Woche schreiben, so wie sie wirklich war, würde es eine lange Geschichte werden, eine, die viel über Mühen, Ängste, Erschöpfung und Albträume, die leider zu mir zurückkommen, erzählen würde. Aber ich mag diese Geschichte nicht aufschreiben, weil ich mir nicht sicher bin, ob die Erinnerung an all diese Dinge am Ende nicht schwerer wiegen würde als das Schreiben mir Erleichterung zu schaffen vermöchte. So lasse ich hier und jetzt all diese Dinge ungesagt.

Die Geschichte, die ich schreiben werde, wird eine andere sein. Eine, die sich so nicht abgespielt hat, die dennoch wahr ist. Alle Episoden darin, sind tatsächlich passiert. Nicht in der Abfolge, wie sie dort erscheinen und viele für sich nicht länger als ein Augenblick. Die Geschichte ist um vieles kürzer als jene über die Schwere, die nun nur in mir geschrieben stehen bleibt. Es ist:

Die Geschichte über die schönen Momente meiner soeben gelebten Woche

Was für ein roter Morgen! So einen Sonnenaufgang gibt es hier selten am Firmament über den Plattenbauten. Wolken, die vor Tagen noch als schmutziggraue, dicke Staubflusen dahin jagten, stehen nun als bordeaux-violette Flauschgebilde still am Himmel. Geteilt von einem Regenbogen, der vor mir Anlauf nimmt, mein Haupt zu überkreisen und am Horizont hinter mir seinen Radius zu vollenden.

Die Luft schmeckt irgendwie nach Haarspray. In ihr schwingt Musik eines gleichnamigen Musicals, die immer wieder von jubelnden Beifallsklängen unterbrochen wird. Ich sehe mich selbst eifrig die Hände zum Beifall rühren. Bewegung gewordene Rührung, die mir in den Augen geschrieben steht. Augen, die junge Menschen sehen, auf einer Bühne, singend und tanzend. Mitten unter ihnen der Produzent, der fast drei Stunden währenden Aufführung. Ganze 15 Jahre jung ist er. Die mit und um ihn herum singen und tanzen, sind so alt wie er oder nur wenig älter. Ebenso diejenigen, die die Bühne immer wieder umbauen und die, der der Chor sind. Und die, die als das kleine Orchester spielen. So ein Musical hat diese nicht eben bedeutende Stadt noch nicht gesehen.

Ein Mädchen mit blonden Haaren und einer sehr schicken Brille tritt hervor. In ihren Händen trägt es bunte Glückskekse. Sie hat sie selbst genäht. Sie sind in ihrer Form nicht von jenen zu unterscheiden, die man manchmal im Supermarktregal findet und kaufen kann. Die Stoffglückskekse des Mädchens sind nicht käuflich. Sie sind ein Geschenk. In jeden hat sie zwei Sprüchlein hinein getan. Ich wähle einen grünbunten Glückskeks. Und bin gerührt. Das Mädchen bedankt sich. Die Woche bei uns habe ihm so gefallen. Und wir hätten es toll gemacht, es habe über sich gelernt und es habe ihm Spaß gemacht bei uns zu sein. So viel Positives über sich, sei ihm kaum einmal gesagt worden. Es lässt zu, dass wir uns unsererseits mit einer Umarmung bedanken dürfen. Ich drücke das Mädchen fest. Und weiß, dass ich es nie vergessen werde.

Aus zwei hellbraunen Augen strahlt mich immer wieder ein Lächeln an. An einem Ort, wo es an sich schwer für mich ist. Ich überlege, was ich dafür zurückgeben kann, und habe eine Idee. Denn ich denke, dass ich vielleicht helfen kann. Ich sage an was ich denke und bekomme dafür das schönste Lächeln der Woche.

Wieder höre ich Klänge. Musik, die mich erdet. Ich verliebe mich augenblicklich. In die Musik und in die Frau, die dazu singt. Ich entdecke mehr und mehr von beiden, die mir bis dato gänzlich unbekannt gewesen sind. Seltsam, wie wir so lange aneinander vorbei leben konnten …

Ich gehe durch die Innenstadt mit einem Plan im Kopf. Da ist die Freundin, die mir immer wieder eine kleine Nachricht schickt, mir versichert, „da“ zu sein. Sie hat eine Intuition, das sehr oft genau in jenen besonderen Augenblicken von denen sie wohl spürt, dass sie nicht zu meinen leichten gehören, zu tun. Ich genieße das, denn mich durchströmt jedes Mal Wärme, wenn so eine Nachricht eintrifft.
Der Versicherung wegen bräuchte es diese kleinen „Lebenszeichen“ gar nicht, weil ich längst weiß, dass das, was da jeweils geschrieben steht, aus einem Herzen kommt, dass sehr treu für mich schlägt und nicht einfach so verschwinden wird. Ich bin froh, dass da jemand ist, mir zu helfen, meinen Plan umzusetzen. Denn für den eigentlich praktischen Teil davon mangelt es mir an Fingerfertigkeit. Gestern ist der real gewordene Plan auf die Reise gegangen …

Ich wünsche mir, dass er unversehrt ankommt, so wie die drei Rosen, die ich meinem Sohn geschenkt habe. Ich wollte unbedingt, dass er sie bekommt. Und ein Licht. Wenigstens das. Ich bin so, ich kann nicht anders.

Ebenso kann ich nicht anders als zwischen Seiten und Zeilen zu spazieren, mich darinnen und dazwischen umzusehen. Wenn ich nur immer ein wenig Zeit dafür habe. Es sind meine größten und schönsten Entdeckungsreisen. Und, sie unterbrechen den Alltag, den mich eine Stimme und eine Nähe etwas leichter leben lassen. Diese Stimme und diese Nähe gehören einer Frau, die meinen Sohn kennenlernte als er etwa drei Jahre jung war. Heute ist sie mir die liebste Kollegin. Ich mag sie und ich vertraue ihr. Schön, dass sie wieder da ist.

Und schön, dass die da waren, da sind, die mir schreiben.

Jemand war darunter, dessen Schreiben mich sehr überrascht hat. Ganz positiv, was sich dieser „Jemand“ allerdings wohl so gar nicht vorzustellen vermag. Mein Lesen des Briefs war Verzeihen (obwohl ich längst verziehen habe) und Wünschen. Sehr auch der Wunsch wieder zu schreiben, zu antworten, denn da war vor allem ein Satz, der mir Sorge ins Herz rief. Wenn die Antwort nur nicht auf irgendeine Weise weh tut …

*

Hier endet nun meine Geschichte, denn in die angedeutete Sorge mischt sich Sehnsucht, Sehnsucht nach Menschen, Menschen, die ich alle kenne und für die ich wünsche. Und Sehnsucht nach dem, was fehlt, mir fehlt. Immer wieder.

Und so schön manche Sehnsucht sein kann, so ist sie auch immer wenigstens ein bisschen Schmerz.

Meine Geschichte heute aber, sollte ja eine nur über schöne Momente sein. Und bleiben.

***

Max Prosa – „Glücklich mit nichts“